Som e imagem, outras palavras

Alteridade

2010-05-30T19:21:00.000-07:00

Cada pessoa
não é senão as impressões dos outros
Se os outros desaparecem,
ficamos a espreitar a espera deles
Mas o tem po não espera...
... nem espreita.

Eco

2010-03-01T03:52:00.000-08:00

A impressão
que eu tenho
é a de que a vida
caiu.
E continua
a cair, cair, cair, a ir, ir.

A todo momento
deparamo-nos com o abismo
por onde ela andou.

Relativizou

2010-01-30T13:54:00.001-08:00

Desde então descobriu que todos
os pontos de vista eram o mesmo
O outro lado jamais existira
A outra face: falácia.

Dialogismo

2009-12-07T20:39:00.000-08:00

No meu tempo,
o mar tinha asas formosas
que o alçavam muito alto.
No meu tempo, os anelos não desesperavam.

Todos os dias, quando acordo,
sinto que, quando fui dormir,
não era eu.

O côncavo e o convexo

2009-11-10T05:53:00.001-08:00

Eu perdi
o meu nome quando olhei
para dentro de mim e me li,
troquei-o por mim mesmo.
Em noites de frio, arrependo-me do que fiz.
Nas demais, amo os outros como a eles mesmos.

O caráter das coisas

2009-10-09T18:11:00.000-07:00

Não sei
se a pessoalidade se vai
ou se ela se extravia.
Sei que no final somos só nós
e nosso egoísmo companheiro.

"Sueño con serpientes, con serpientes de mar
Con cierto mar, ay, de serpientes sueño yo
Largas, transparentes, y en sus barrigas llevan
Lo que puedam arrebatarle al amor"

Condução

2009-09-09T06:53:00.000-07:00

Olhava como quem dança
Via.
Rodopiava sob um eixo próprio
Via.
Os caminhos eram sempre vias
Via.
E descobria que o mundo era todo negligência
.

Continuidade

2009-08-12T13:21:00.000-07:00

Em meio à aula
ela abriu suas asas
e as estendeu sobre a sala
cobrindo de cor e realidade

Transformamo-nos em sociedade
e o homem
desvirou as classes

Sua sombra cobriu
todo o lugar colorida
levando-nos ao
fundo do posso.

À radicalidade da esperança.

Flor da pele

2009-07-23T14:17:00.000-07:00

"Que a minha pele tem o fogo do juízo final"

Molhei um signo,
reguei, reguei, reguei.
Re-signei.
Resignei os irreversíveis.
Roseemo-nos
com botões, espinhos, significações:
Poesia.

Atualização

2009-06-12T22:16:00.000-07:00

Um dia terei dois filhos
a um chamarei Unidade
ele beberá rios de água densa
e será também o último.

Tessitura

2009-05-07T06:31:00.000-07:00

Uma costura do lado esquerdo
Remendo do lado avesso
Prega lado a lado
E um bolso não sei de que lado
Onde cabia minha alma

Disparada

2009-04-03T12:27:00.000-07:00

Olhei nos meus olhos
e deparei-me com um
sósia
impregnado na minha
retina
Quando quis me
desvencilhar, notei
que o problema era eu
e não ele
Então deixei-o ir ver
as colinas e colunas,
planícies e planilhas
e outros-outros.

Cotidiano

2009-03-04T11:54:00.000-08:00

Imitativo, o bichano
vai bichano e só
A natureza pétrea contemplamo-lo
admirados
Sua intrinsecidade diz que ele deve caçar ratos
e ele sabe que é capaz.

O bichano exauriu nossa força de nos emocionar.

Teatro Épico

2009-02-09T19:12:00.000-08:00

No fundo vivo apenas em mim
e a expressão
é só um véu cobrindo a estatuária de rostos febris e olhos traves

Grão

2009-01-06T17:18:00.000-08:00

Quando cri
que a vida era irreversível,
atirei-a contra o ventilador
e ela pungentemente
soprou
diante da minha cara.

Cena l

2008-12-27T14:45:00.000-08:00

E de repente eu entendi que o começo, o meio e o fim são o encontro.

Aliteração

2008-12-09T16:42:00.001-08:00

Meu verso passou a trabalhar em casa
virou-se em si
desvirou-se psy

Contraiu síndrome do pânico

A dêixis e a aranha

2008-12-01T10:57:00.000-08:00

Governar é conduzir condutas: (...) a ironia é que nós acreditamos (...) que estamos livremente escolhendo nossa liberdade.” (Nikolas Rose)

Ele considerava-se uma pessoa boa. Tinha o pavio meio curto, mas, afinal, ninguém é perfeito! E também não se deve ter sangue de barata. Admitia, contudo, certos exageros, e já havia se transformado bastante. Estava muito mais sociável, tolerante. Tinha suas lembranças, infinitamente suas, das broncas do padre, das suspensões no colégio, das chineladas dos pais, da submissão da mãe.
Um dia, percebeu o outro. Resolveu, então, relatar-lhe seu dia, porque percebeu também o dia e que relatá-lo aprimorava sua percepção, e que a percepção sublimava a sensação de que todos os dias eram iguais. Começou falando sobre sua ida à padaria. Lá, segundo ele, perguntou o preço do pão e lá ele disse que custava caro. Mesmo assim, vendeu-lhe. Ele comprou. Após a troca, ingeriu parte daquilo e dirigiu-se à sua entrevista de emprego. Dinâmica de grupo! Nunca se dera bem em dinâmicas de grupo! Passou, entretanto, nesta. Estava mesmo melhorando. Foi trabalhar em casa como operador de telemarketing. Apesar de não ter entendido direito a razão da dinâmica, entendeu que ela lhe fora positiva e que o fato de não ter que pegar ônibus era mais positivo ainda. Resolveu dar uma volta no quarteirão, agora que tinha mais tempo, porque precisava emagrecer, estava acima da média. Também precisava ler, estava abaixo. Providenciaria um livro bem fino no dia seguinte. Por ora, ficaria com a televisão. “É preciso dar um basta à intolerância religiosa, porque todos os caminhos levam a Deus”, dizia o outro na TV. Intolerância é mesmo um atraso, pensou. Um outro da TV dizia verdades sobre as quais ele, acima de tudo, admirava-se. Emocionou-se com o relato que assistia sobre Sísifo, Ícaro e Prometeu. Mas, mediante seu sono, eles fundiram-se e fenderam-se, provocando um sonho esquecido no momento do despertar. Achou um livro fino enquanto deixava-se estar na sala. Achou tosco um personagem de nome Gurdulu, que ora achava que era a sopa que comia, ora achava que era a pedra com que lidava... Assistiu a Sessão da Tarde: “A coisa”, há tempos não passava esse filme. Lembrou-se de que tinha que sair à noite, já estava em casa há uma semana. É preciso viver também!! Convidou, segundo ele, outro para lhe acompanhar. O outro apareceu enquanto ele se arrumava. Então estancou aterrorizado diante de um espelho que se desmanchava. Um outro fundira-se num eu fragmentado. O outro era ele. Estavam ambos assistindo-se.
Diferentemente da novela de Kafka, fundidos e fendidos, eles não se perceberam transformados, mas eram uma cotidiana e contundente aranha.

Carta do Passivo

2008-11-16T17:33:00.000-08:00

Tuas palavras
perderam-se em pensamentos
perderam-se em palavras,
um ciclo que rouba-nos o prazer
Palavras não podadas quero
que os espinhos cresçam
e a vida neles
Tu matas a quem amas,
ou, Édipo,
a quem não conheces
Refuto-te furtador de consciência
Inciência tua doutor da ciência

Na geladeira

2008-10-29T07:01:00.001-07:00

Mãe,
vou no parque.
Preciso ver as árvores de asas estendidas,
me transportar delas
e depois sentar-me ao banco que devora os ventos.

Sistemático

2008-08-08T17:23:00.000-07:00

Abriu a porta
Olhou as estrelas
Àquela estrela
Deu seu medo

Abriu o medo
Deu às estrelas
O olhar da porta

Abriu a estrela
Olhou o medo

Foi às constelações buscou o atrito e entregou-me à porta,
à mesma porta

Giz

2008-06-20T14:42:00.001-07:00

Toquei-te paradigma meu
Isso que não era de mim
Timidez, palidez, polidez, escassez, ex
Mundo ateu

Apalpei consciência cálida
Deficiência inocente

Medo, medo, medo

Minhas mãos envelhecem antes de mim

O homem que aprendeu a voar

2008-05-22T08:59:00.000-07:00

Um dia, ele, ainda criança, a andar pelo caminho de dois braços, respirava os pensamentos que encontrava pela frente, quando, de repente, tropeçou em um deles, caiu e viu ao seu lado um... Não sabia bem o que era, surgia-lhe o novo completamente inusitado. Olhou, tocou, ah! é um casulo. Com o cuidado que tinha apenas com as coisas do pai, transportou aquela vidinha para seu quarto.
Vidinha ou vidazinha, não sabia ao certo, mas ali continha o contido.
Esperou, esperou, mas a paciência lhe esbofeteava o semblante a cada minuto. Os minutos se foram como dias, ao passo que ele já não distinguia ambos entre si.
À noite ouviu gritos, acordou, olhava entre as frestas da parede do quarto, não sabia o que era.
Deparou-se com uma mariposa em cima do criado.

Narrativa

2008-05-13T19:53:00.000-07:00

Não dormia mais
com o menino em mim
até que um dia
o menino, hipertrofiado e poroso,
deu um tiro
exatamente ali onde ele estava.
O grito de tal instante nunca mais cessou.

Hermenêutica

2008-04-24T12:09:00.000-07:00

Consciência
é ver as indústrias passando, as casas passando, os soldados passando, as figuras passadas
e atentar altissonante para o fim da escada

A matéria, a gravidez

2008-04-13T21:05:00.001-07:00

_Haja luz
Ouve luz...

A palavra é
E vive
O homem não notou

Qual o nome das coisas?

_
...

Filosofia de buteco

2008-03-19T16:23:00.000-07:00

As teorias são tão arbitrárias quanto onomatopéias.

Alusão a uma teoria sobre a vida, a linguagem

2008-03-03T07:46:00.000-08:00

A vida, um presenciar o grande espetáculo da linguagem. Ela é teatral. Qual? Ambas! Afinal, como separá-las?
Fundidas no dêitico que a isso se presta, continuemos. Ela é isso. Óculos. Aquela que se diz sem que possa ser de outra forma. Que diz o outro, e é a única forma, ainda que de várias formas. Tudo! Tudo! Tudo está impregnado dela, lhe é penetrado, penetrando-lhe. Assim, constitui-se cadeia e candeia. Atriz que nos afaga os sentidos. Eis isto! Afaga! É externa! Guia-nos pelos caminhos da lógica, da nossa própria lógica e da cegueira à lógica do outro. Confundimo-la, pensando que é, quando só interpreta. Só seria se, em se dizendo “Haja Luz”, a luz fosse feita. “Levanta-te, Tabita”, e a moça se levantasse.
Guia-nos pelos caminhos do nosso pensamento, infinitamente nossos, infinitamente indizíveis, ainda que vagando sobre ela. Indizíveis pensamentos? Indizível a confusão entre pensamento e sentimento, porque neste último eis o terreno in-teriorizável. E neste terreno em que não cabem teorias, lógicas, onde tudo é só sentido (todos eles!), o que resta senão a expressão incalculável dos gemidos inexprimíveis? Talvez esteja aí o Espírito do inexprimível sentido, tão somente sentido.

"(...), mas o mesmo Espírito intercede por nós com gemidos inexprimíveis." (Romanos 8 : 26)

"(...) Pois do que há em abundância no coração, disso fala a boca." (Mateus 12 : 34)

“Porque, passando eu e vendo os vossos santuários, achei também um altar em que estava escrito: AO DEUS DESCONHECIDO. (...)” (Atos 17:23)

Despertei sorrateiramente vendo o verbete inexprimível dicionarizado. Emocionei-me.

Aos amigos ou Acontece

2008-02-12T19:44:00.000-08:00

Acontece que se foi construindo em mim nos últimos tempos uma convicção cada vez maior de que nada neste mundo importa mais do que gente. Pena que sei tão pouco sobre como lidar com estas criaturas tão aparentes, tão escondidas, tão superficial e profundamente aparentadas. Mas sei de uma coisa, lidar com gente é lidar com o dizer. O dizer o que se quer ouvir eu não quero. Tem muita gente incumbida disso nessa vastidão, devassidão. Quero dizer o que sinto, o que vivo, o que vejo. Dissimular nem não quero não. Cansei de gente dissimulada na minha vida. Cansei de dissimular também. Parece forte dizer isso, mas acho que o dissimulado raramente se vê como tal. Afinal, ele sempre tem suas razões. Estamos sempre prontos a nos justificar, e nossas justificativas, ainda que nem sempre idôneas, são-nos plausíveis. Por vezes galopamos a maior parte do caminho sobre elas. São de alguma forma alicerce, ponto de fuga, posto que nos vermos como realmente somos é por demais dolorido. Aí o mundo fica assim, cheio de injustiças, sem que ninguém se ache injusto.
Quero consciência. Não a minha, mas de mim. Sei que boa parte dela só os amigos podem-me conceder, já que meu ângulo de visão não é o melhor, muitas vezes tende a ser tendencioso. Do mesmo modo, quero consciência do outro, da consciência do outro. Dessa forma, digo que queria conhecer o outro, luz e sombras. Entretanto, sinto que a barreira dos mal-entendidos ainda permeia essa relação. Sinto-me insegura, portanto. Também sinto que muito do que se pensa sobre o outro não é dito. Mais insegura fico.
E toda essa história porque me canso dos sub-entendidos, mal entendidos, desentendidos e demais membros desta família que permeia o mundo das palavras. Tudo isso porque sei que, para que algo seja entendido, precisa ser dito. Então também que fique entendido apenas o que foi dito. Tudo isso como um aceno à sinceridade. Queria apenas dizer essa imensa vontade de sair de mim e de conhecer gente em si. Gostaria apenas de compartilhar-me um pouco.

O cego

2007-07-08T20:15:00.000-07:00

Compunha-se deles
não era deles
Via-os, não em si,
Não a si neles
Era o muro no meio
do manto negro
feito de pedra branca
impedia o fluir dos rios
de todos os rios
Muro suado
Muro chorando
Muro em mim me chocando
Mas falta aos navegantes
O tato das pedras férteis, tácteis, tantas
Pães do muro
O muro vomitando verdade

O universo

2007-07-08T20:10:00.000-07:00

Cor-de-rosa?
Branca, vermelha, amarela,
até azul e preta

A minha é só rosa,
Como as crianças

Realidade e Identidade

2007-05-09T20:56:00.000-07:00

Havia vielas que sumiam, avenidas transparentes e uma rua intacta e longa. Via em parte...
Entrei na rua persistente, o tempo escuro, o dia escuro, as nuances escuras, ora noite e ora andava nela. Via em parte...
Era de ladrilhos, de asfalto, de areia, mar e formas, e eu massageava-lhe, buscando seu fim.
Transportado por ela ia. Cansado ia. Há anos ia. Encontrei-me logo em início, no asfalto e o concreto do início, com um homem-árvore. Suas raízes penetravam o concreto, buscando ali o desfecho da rua e eu lamentava porque os seus dedos não alcançariam o céu e seus frutozinhos insossos esquecidos esqueciam. Foi o que primeiro causou-me aversão à rua. Rasgando-me, relatei os homens sedentos pelo céu, de raízes concretas. Via em parte...
Alcancei a parte ladrilhada da rua, queria sentar e descansar, queria o fim, mas vi uma antena parabólica captando sinais por aí e enviando para uma casa que parabólica não sabia de significados. Pobre casa parabólica, pobre eu-hiperbólico.
Vi a areia na rua, vi-a de areia, as mulheres de areia vi, esculpidas por alguém que as deixou, pobres damas ligadas por composição à rua. Caminhavam em grãos, pensavam em grãos, cuspiam grãos, mulheres da rua grãos.
Tristeza do poeta! Rua de papel! Só, poeta da rua dormia nela, rolava nela, fazia-se nela. Pobre escritor! Pensava com a rua, pensante rua de papel, rasgava-a e enredava-a, era dela porque tinha que colá-la.
Pobre de mim! Se ao menos alguém me contasse onde desaguava a persistente. Via em parte...
Cansado parei-me, não havia-me visto em espelho ainda. Não encontrara nenhum e necessitaria de dois.
Chorei-me e resolvi descansar, encontrei entre as camadas persistentes, entre todo o mais, uma rocha e ali sentei, descansava, respirava e lamentava. A rocha, limpa que era, refletiu os meus pés e então pude vê-los. Quão bom é enxergar pequenas partes que sejam, pequenas partes têm aversão à cegueira.
Era peregrino naquela rua, não lhe pertencia e me entristeciam todos os homens-árvores, o concreto, a antena, a areia, são todos tristes, cujo trabalho é penetrar os espelhos despreparados. Que triste rua que não sabia o fim!
Sentei, quebrei-me e deixei ir-se para longe a rua de concreto... Não era dali... Vi a parte...

O ensaio, o anseio, o anseio

2007-03-14T08:58:00.001-07:00

Antes de nascer eu ensaiava
Meu ensaio continha olhos e ouvidos
Nasci mudo
Nasci no mundo
E chorei
Papai batizou-me:
_ Filho
Anseio...
A luminária acendeu um monte
e ele moveu-se de lugar
_ Anseio

De novo

2007-03-14T08:52:00.000-07:00

A moça do trem resolveu não ler nada desta vez. Queria de volta o que havia perdido. Queria voltar. O trem era fétido. As pessoas fétidas. Os trilhos tédio. Milhares de olhos nada viam, e ela ali, simplesmente ali. Já não tinha, era vazio. Olhou na janela e não viu o sublime, só formas empoladas querendo vida. Parecia que o mundo tinha se perdido com ela. Chovia. Os homens mascavam chicletes. Os homens olhavam bundas elevadas de espírito. Lá fora o sublime. Fecharam os vidros porque lá fora molhava o trem.
A moça do trem escarrou no chão de madeira, os homens olharam. Havia um pedaço de pau carregado de sentimentos escorrendo por suas frestas. Alguém sentiu enjôo. Então o sentimento sugou o chão, um chão puro, um chão distraído, um chão caro e escasso como os que vimos quando sentíamos.

Trilogia

2007-03-13T17:24:00.000-07:00

Ebenézer

O menino brincava e seu brinquedo caiu-lhe nas mãos, perfurou-as. Olhou o céu roseado, olhou uma árvore florida. O gosto da árvore tocou sua língua; como olhar as árvores e não sentir o gosto? O menino não estava no Éden, o cheiro de desinfetante vindo da casa dava-lhe a certeza. Inspirava, espirava. O menino inspirava e expirava. Ouviu um barulho no portão, teve certeza, correu para os braços do pai, que o abraçou e abraçou; um pai grande e forte o abraçou e viu suas mãos sangrando. O pai grande e forte ficou sensibilizado com o menino, beijou-lhe a testa. O menino finalmente sentiu o mundo, quase podia entendê-lo. O menino inspirava e espirava, inspirava inspirava, esperava...

Palheta

Pôr do sol...
Pôr da lua...
Pôr dos pensamentos...
A vida se põe sobre as árvores,
Dentro das árvores, nela mesma,
O homem não canta a vida
Nem vive seu sol, lua e pensamentos,
A vida vive o homem,
Ele vive o sonho...
O menino brinca no escorregador,
Não olha o espelho.
A imagem lá no céu
Presenteia com o infinito,
O menino brinca na balança,
Ouve o sopro dos discos,
Gaitas bagunçam cabelos.
Orvalho mancha o jeans já desbotado,
O menino brinca na gangorra,
É uma gaivota!
Desce a brisa
Salgando-lhe os lábios,
Adoçando-lhe o olfato...
O menino brinca de vida,
A vida brinca de menino.

Os meninos

Maria era, não a virgem, teve nove filhos e alguns orgasmos. Quatro eram meninos, três meninos, e dois meninos. Era o que ela via na fotografia. Dentre eles, um homem, um homem ela via, um apenas havia, a via.
Ela via o retrato, olhos distantes, sua alma inundada de cânceres.
Jamais vi olhos tão distantes, uma distância que devorava o céu, ela comia terra e tomava água. Eram seis e meia de um outono qualquer, e um despertador a fazia lançar-se inexprimivelmente às margens de um passado inexorável.
Esvaía-se de digressões, lançava-as no lixo consigo mesma, o retrato.
Tudo é casualmente acidental, ela debruçou-se sobre mim e chorou perdida e distantemente como jamais vi, como jamais vi...