Hermenêutica

Consciência
é ver as indústrias passando, as casas passando, os soldados passando, as figuras passadas
e atentar altissonante para o fim da escada

A matéria, a gravidez

_Haja luz
Ouve luz...

A palavra é
E vive
O homem não notou

Qual o nome das coisas?

_
...

Filosofia de buteco

As teorias são tão arbitrárias quanto onomatopéias.

Alusão a uma teoria sobre a vida, a linguagem

A vida, um presenciar o grande espetáculo da linguagem. Ela é teatral. Qual? Ambas! Afinal, como separá-las?
Fundidas no dêitico que a isso se presta, continuemos. Ela é isso. Óculos. Aquela que se diz sem que possa ser de outra forma. Que diz o outro, e é a única forma, ainda que de várias formas. Tudo! Tudo! Tudo está impregnado dela, lhe é penetrado, penetrando-lhe. Assim, constitui-se cadeia e candeia. Atriz que nos afaga os sentidos. Eis isto! Afaga! É externa! Guia-nos pelos caminhos da lógica, da nossa própria lógica e da cegueira à lógica do outro. Confundimo-la, pensando que é, quando só interpreta. Só seria se, em se dizendo “Haja Luz”, a luz fosse feita. “Levanta-te, Tabita”, e a moça se levantasse.
Guia-nos pelos caminhos do nosso pensamento, infinitamente nossos, infinitamente indizíveis, ainda que vagando sobre ela. Indizíveis pensamentos? Indizível a confusão entre pensamento e sentimento, porque neste último eis o terreno in-teriorizável. E neste terreno em que não cabem teorias, lógicas, onde tudo é só sentido (todos eles!), o que resta senão a expressão incalculável dos gemidos inexprimíveis? Talvez esteja aí o Espírito do inexprimível sentido, tão somente sentido.

"(...), mas o mesmo Espírito intercede por nós com gemidos inexprimíveis." (Romanos 8 : 26)

"(...) Pois do que há em abundância no coração, disso fala a boca." (Mateus 12 : 34)

“Porque, passando eu e vendo os vossos santuários, achei também um altar em que estava escrito: AO DEUS DESCONHECIDO. (...)” (Atos 17:23)

Despertei sorrateiramente vendo o verbete inexprimível dicionarizado. Emocionei-me.

Aos amigos ou Acontece

Acontece que se foi construindo em mim nos últimos tempos uma convicção cada vez maior de que nada neste mundo importa mais do que gente. Pena que sei tão pouco sobre como lidar com estas criaturas tão aparentes, tão escondidas, tão superficial e profundamente aparentadas. Mas sei de uma coisa, lidar com gente é lidar com o dizer. O dizer o que se quer ouvir eu não quero. Tem muita gente incumbida disso nessa vastidão, devassidão. Quero dizer o que sinto, o que vivo, o que vejo. Dissimular nem não quero não. Cansei de gente dissimulada na minha vida. Cansei de dissimular também. Parece forte dizer isso, mas acho que o dissimulado raramente se vê como tal. Afinal, ele sempre tem suas razões. Estamos sempre prontos a nos justificar, e nossas justificativas, ainda que nem sempre idôneas, são-nos plausíveis. Por vezes galopamos a maior parte do caminho sobre elas. São de alguma forma alicerce, ponto de fuga, posto que nos vermos como realmente somos é por demais dolorido. Aí o mundo fica assim, cheio de injustiças, sem que ninguém se ache injusto.
Quero consciência. Não a minha, mas de mim. Sei que boa parte dela só os amigos podem-me conceder, já que meu ângulo de visão não é o melhor, muitas vezes tende a ser tendencioso. Do mesmo modo, quero consciência do outro, da consciência do outro. Dessa forma, digo que queria conhecer o outro, luz e sombras. Entretanto, sinto que a barreira dos mal-entendidos ainda permeia essa relação. Sinto-me insegura, portanto. Também sinto que muito do que se pensa sobre o outro não é dito. Mais insegura fico.
E toda essa história porque me canso dos sub-entendidos, mal entendidos, desentendidos e demais membros desta família que permeia o mundo das palavras. Tudo isso porque sei que, para que algo seja entendido, precisa ser dito. Então também que fique entendido apenas o que foi dito. Tudo isso como um aceno à sinceridade. Queria apenas dizer essa imensa vontade de sair de mim e de conhecer gente em si. Gostaria apenas de compartilhar-me um pouco.

O cego

Compunha-se deles
não era deles
Via-os, não em si,
Não a si neles
Era o muro no meio
do manto negro
feito de pedra branca
impedia o fluir dos rios
de todos os rios
Muro suado
Muro chorando
Muro em mim me chocando
Mas falta aos navegantes
O tato das pedras férteis, tácteis, tantas
Pães do muro
O muro vomitando verdade

O universo

Cor-de-rosa?
Branca, vermelha, amarela,
até azul e preta

A minha é só rosa,
Como as crianças

Realidade e Identidade

Havia vielas que sumiam, avenidas transparentes e uma rua intacta e longa. Via em parte...
Entrei na rua persistente, o tempo escuro, o dia escuro, as nuances escuras, ora noite e ora andava nela. Via em parte...
Era de ladrilhos, de asfalto, de areia, mar e formas, e eu massageava-lhe, buscando seu fim.
Transportado por ela ia. Cansado ia. Há anos ia. Encontrei-me logo em início, no asfalto e o concreto do início, com um homem-árvore. Suas raízes penetravam o concreto, buscando ali o desfecho da rua e eu lamentava porque os seus dedos não alcançariam o céu e seus frutozinhos insossos esquecidos esqueciam. Foi o que primeiro causou-me aversão à rua. Rasgando-me, relatei os homens sedentos pelo céu, de raízes concretas. Via em parte...
Alcancei a parte ladrilhada da rua, queria sentar e descansar, queria o fim, mas vi uma antena parabólica captando sinais por aí e enviando para uma casa que parabólica não sabia de significados. Pobre casa parabólica, pobre eu-hiperbólico.
Vi a areia na rua, vi-a de areia, as mulheres de areia vi, esculpidas por alguém que as deixou, pobres damas ligadas por composição à rua. Caminhavam em grãos, pensavam em grãos, cuspiam grãos, mulheres da rua grãos.
Tristeza do poeta! Rua de papel! Só, poeta da rua dormia nela, rolava nela, fazia-se nela. Pobre escritor! Pensava com a rua, pensante rua de papel, rasgava-a e enredava-a, era dela porque tinha que colá-la.
Pobre de mim! Se ao menos alguém me contasse onde desaguava a persistente. Via em parte...
Cansado parei-me, não havia-me visto em espelho ainda. Não encontrara nenhum e necessitaria de dois.
Chorei-me e resolvi descansar, encontrei entre as camadas persistentes, entre todo o mais, uma rocha e ali sentei, descansava, respirava e lamentava. A rocha, limpa que era, refletiu os meus pés e então pude vê-los. Quão bom é enxergar pequenas partes que sejam, pequenas partes têm aversão à cegueira.
Era peregrino naquela rua, não lhe pertencia e me entristeciam todos os homens-árvores, o concreto, a antena, a areia, são todos tristes, cujo trabalho é penetrar os espelhos despreparados. Que triste rua que não sabia o fim!
Sentei, quebrei-me e deixei ir-se para longe a rua de concreto... Não era dali... Vi a parte...